Historias Ajenas

Odio

2011-11-09T13:01:00.000-08:00

Odio estar odiando.
Odio la injusticia o más bien odio no entender la justicia.
Odio la mañana pero más cuando anochece.
Odio sentir lo que no quiero, odio llorar.
Odio esperar y esperar y esperar.
Odio ilusionarme para luego odiar más.
Tu alegría me duele, tu éxito me carcome, odio todo lo que me dejaste, pero odio más todo lo que no me diste.
Amo mi capacidad para reconocer todo lo que odio pero odio no poder decírtelo.

Despedidas

2010-11-03T17:20:00.000-07:00

Qué duras, qué difíciles son las despedidas.
Crueles, dolorosas, llenas de dudas y promesas, así son las despedidas.
Cuánto vale el último instante, un minuto más, alejarse y devolverse por el último beso, el último abrazo y unas palabras llenas de valor.
Qué fuertes son las despedidas, que son capaces de resumir en un gesto o una palabra toda la experiencia vivida, todo el cariño guardado que sale a flor de piel en el último momento.
Implacables son las despedidas, cuando ya no hay nada más que hacer, cuándo ya no hay tiempo para más.
Qué desoladoras son las despedidas, cuando una mano en alto se aleja y al doblar por la esquina queda la sensación de que ya no habrá otra vez.
Cuando el calor del abrazo desvanece, el sabor del beso se congela y la mano con los dedos extendidos trata de batir el aire como diciendo adiós y no al mismo tiempo, sabemos que la despedida es cierta.
Qué difíciles son las despedidas, tanto que hay quienes no se despiden nunca y se ocultan bajo una frase común o el silencio, esas son las despedidas sin sabor.
Tan duras, tan crueles, implacables, dolorosas, fuertes y difíciles, así son las despedidas.
Tanto sufre quien se va como quien le espera, pero el que sufre más es quien ve partir porque sabe que tarde o temprano también tendrá su despedida.

La mejor profesión del mundo

2010-08-02T15:37:00.000-07:00

Su trabajo es su vida. Todos los días se levanta sin saber qué le espera, pero eso lejos de desagradarlo lo impulsa cada mañana para comenzar, cada día suyo es una aventura.
A veces desayuna, a veces no. Nunca se sabe cuándo hay que correr o cuándo puede empezar con un día tranquilo, pero eso apenas es el comienzo.
Todos los días hace planes pero pocas veces se cumplen, las prioridades pueden cambiar en cuestión de segundos, pero no su energía, tiene ideas para todo.
Siempre sabe de lo que habla, al menos eso aparenta, y eso es lo que se espera de él. Nunca se queda callado, no podría.
Cuando todos corren se queda a ver qué pasa, siempre parece que va en la dirección contraria. No es que sea chismoso, pero necesita conocerlo todo y consigue autorización para contarlo, tal vez sea un chismoso profesional.
Puede reír y llorar pero nunca en público, jamás puede protagonizar una historia, aunque él mismo la cuente mientras le conmueve lo más profundo del alma, a veces parece que no tiene sentimientos... pero sí los tiene y muy fuertes, los pone a prueba todos los días.
Un día se da cuenta que tiene incontables conocidos pero pocos amigos, pero eso no lo detiene, sus amigos son pocos pero para toda la vida.
Nunca un feriado normal, trabaja cuando los demás descansan, está despierto para captar el momento en que el mundo duerme, siempre está atento a seguir el más mínimo detalle, dispuesto para el momento más peligroso y sin despeinarse!!
Ve una historia en cada persona que topa y no puede parar de preguntar y asombrarse.
Tiene familia y seres queridos, ese es su mayor tesoro, por eso los esconde de todo y de todos, conoce lo mejor y lo peor que puede suceder, inclusive antes de que suceda, por eso: guarda secretos que algún día revelará, cuenta historias con nombres ficticios y nunca pero nunca se traiciona a sí mismo.
No sabe a qué hora termina el día pero tiene claro que al final tendrá una historia nueva y mucha tarea para mañana.
Definitivamente ama lo que hace, por eso lo comparte con el mundo todos los días, inclusive cuando no está trabajando, porque en realidad nunca reconoce cuándo está trabajando y cuándo no. Su vida es su trabajo y su trabajo mantiene su vida, por eso nunca se pensionará.
Gabriel García Márquez la definió una vez como la mejor profesión del mundo, así es, él lo sabe porque él también es Periodista!!!

Cuentas saldadas

2010-07-09T09:05:00.001-07:00

Rico qué rico!... sacarse una espinita, que te paguen una cuenta, que te reconozcan el tiempo acumulado, que se pongan en tus zapatos y sobretodo qué rico salir ganando los dos.
El tiempo da sentido a las cosas. Es cierto aquello de tiempo al tiempo, pero como cuesta entenderlo cuando sólo ha pasado un día, una semana, un mes o un año sin verte.
Todo sabe diferente con salsa de años: los besos, las caricias, los abrazos...las palabras.
Hace años me hubiera muerto, pero anoche sentí más ganas de vivir.
"Lo mejor de este día fue la oportunidad de volver a enamorarme" pero mañana te diré que no.

Los caballeros las prefieren putas

2010-03-16T16:37:00.000-07:00

Me he robado el 90% del título de una serie que pasa por cable, pero la verdad creo que en realidad no es un hurto sino un aporte, ese título hay que actualizarlo.
El hombre moderno no busca la clásica mujer bonita pero bruta, no, los hombres hoy buscan (o más bien encuentran) a una nueva mujer, no tan bonita pero definitivamente inteligente y lo más importante: puta!!!
Sí como lo oyeron-leyeron puta!! con el perdón de las verdaderas putas!!
Hoy el panorama para las mujeres heterosexuales ha cambiado mucho, el hombre fiel es un mito que ya pasó a categoría de leyenda, con la que nuestras madres nos inculcan la esperanza de poder tener una relación o matrimonio estable y hasta duradero.
Tengo la certeza de que no hay hombres fieles y no pretendo ni juzgarlos ni justificarlos, simplemente no existen.
La mujer heterosexual moderna conoce muchos más hombres que las de antes, pero de cada 5 hombres que conoce 2 son gays, 1 está casado o separado, 1 tiene novia y si por casualidad encuentra 1 disponible fijo tiene algo que lo hace descartable y no crean que somos exigentes!! qué va!! el tiempo cuando teníamos para escoger ya terminó.
Por regla general, si un hombre está soltero, joven, es agradable, está solo y no es gay, fijo tiene algo: está loco, es un perro, es violento, machista o sicópata o lo que es peor, te dice que está disponible pero no es cierto.
Ante ese panorama, qué hacer? De los 5 chicos las mujeres por lo general escogen al que está solo, pero pronto se dan cuenta del porqué está solo y terminan huyendo.

La siguiente opción es el que tiene novia, porque, en principio, es más fácil poder llegar a tener algo con este que con los demás, pero entonces caemos en un círculo vicioso donde nosotras mismas somos parte de la infidelidad de la que me quejaba párrafos arriba, y ni qué decir de la tercera opción: el casado, ya este es para desesperadas y no hay garantías de éxito.
Esto sin referirnos a la pobre mujer que le estamos haciendo el daño, a la que seguro le costó bastante conseguirse un hombre con el que al menos se siente bien. Esto se ha convertido en una guerra de mujer contra mujer y los hombres? qué piensan? Ellos solo lo disfrutan, sacan provecho de esta situación, no cuestionan nada, ven a los gays como desertores que les dejaron más espacio para ellos y a las mujeres como un inmenso estante de donde servirse.
Aquí fue donde aparecieron las nuevas putas, esas que no cobran por su servicio, aquellas que mendigan cariño y que están dispuestas a todo con tal de no estar solas.
No son ni buenas ni malas, no hay reglas para medirlas.
Simplemente te roban el novio o el marido y entran en guerra por conservarlo de la otra que viene atrás con las mismas intenciones.
Los caballeros las prefieren putas porque son más fáciles, están en todos lados y siempre dispuestas, ellas tienen hambre y sed en el desierto donde estamos todos.
Las otras: las dignas, las orgullosas, las decentes, las que creen que tienen novio, las casadas, esas, aquellas... están solas.

Elogio de la mujer brava

2010-03-02T17:20:00.000-08:00

Hace tiempo que encontré este texto y quiero compartirlo con quienes puedan soportarlo.

Elogio de la mujer brava.

Héctor Abad

A los hombres machistas, que somos como el 96 por ciento de la población masculina, nos molestan las mujeres de carácter áspero, duro, decidido. Tenemos palabras denigrantes para designarlas: arpías, brujas, viragos, marimachos. En realidad, les tenemos miedo y no vemos la hora de hacerles pagar muy caro su desafío al poder masculino que hasta hace poco habíamos detentado sin cuestionamientos. A esos machistas incorregibles que somos, machistas ancestrales por cultura y por herencia, nos molestan instintivamente esas fieras que en vez de someterse a nuestra voluntad, atacan y se defienden.
La hembra con la que soñamos, un sueño moldeado por siglos de prepotencia y por genes de bestias (todavía infrahumanos), consiste en una pareja joven y mansa, dulce y sumisa, siempre con una sonrisa de condescendencia en la boca. Una mujer bonita que no discuta, que sea simpática y diga frases amables, que jamás reclame, que abra la boca solamente para ser correcta, elogiar nuestros actos y celebrarnos bobadas. Que use las manos para la caricia, para tener la casa impecable, hacer buenos platos, servir bien los tragos y acomodar las flores en floreros. Este ideal, que las revistas de moda nos confirman, puede identificarse con una especie de modelito de las que salen por televisión, al final de los noticieros, siempre a un milímetro de quedar en bola, con curvas increíbles (te mandan besos y abrazos, aunque no te conozcan), siempre a tu entera disposición, en apariencia como si nos dijeran "no más usted me avisa y yo le abro las piernas", siempre como dispuestas a un vertiginoso desahogo de líquidos seminales, entre gritos ridículos del hombre (no de ellas, que requieren más tiempo, y se quedan a medias).

A los machistas jóvenes y viejos nos ponen en jaque estas nuevas mujeres, las mujeres de verdad, las que no se someten y protestan, y por eso seguimos soñando, más bien, con jovencitas perfectas que lo den fácil y no pongan problema. Porque estas mujeres nuevas exigen, piden, dan, se meten, regañan, contradicen, hablan, y sólo se desnudan si les da la gana. Estas mujeres nuevas no se dejan dar órdenes, ni podemos dejarlas plantadas, o tiradas, o arrinconadas, en silencio, y de ser posible en roles subordinados y en puestos subalternos. Las mujeres nuevas estudian más, saben más, tienen más disciplina, más iniciativa, y quizá por eso mismo les queda más difícil conseguir pareja, pues todos los machistas les tememos.

Pero estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas. Ni siquiera tenemos que mantenerlas, pues ellas no lo permitirían porque saben que ese fue siempre el origen de nuestro dominio. Ellas ya no se dejan mantener, que es otra manera de comprarlas, porque saben que ahí -y en la fuerza bruta- ha radicado el poder de nosotros los machos durante milenios. Si las llegamos a conocer, si logramos soportar que nos corrijan, que nos refuten las ideas, nos señalen los errores que no queremos ver y nos desinflen la vanidad a punta de alfileres, nos daremos cuenta de que esa nueva paridad es agradable, porque vuelve posible una relación entre iguales, en la que nadie manda ni es mandado. Como trabajan tanto como nosotros (o más) entonces ellas también se declaran jartas por la noche, y de mal humor, y lo más grave, sin ganas de cocinar. Al principio nos dará rabia, ya no las veremos tan buenas y abnegadas como nuestras santas madres, pero son mejores, precisamente porque son menos santas (las santas santifican) y tienen todo el derecho de no serlo.

Envejecen, como nosotros, y ya no tienen piel ni senos de veinteañeras (mirémonos el pecho también nosotros, y los pies, las mejillas, los poquísimos pelos), las hormonas les dan ciclos de euforia y mal genio, pero son sabias para vivir y para amar, y si alguna vez en la vida se necesita un consejo sensato (se necesita siempre, a diario), o una estrategia útil en el trabajo, o una maniobra acertada para ser más felices, ellas te lo darán, no las peladitas de piel y tetas perfectas, aunque estas sean la delicia con la que soñamos, un sueño que cuando se realiza ya ni sabemos qué hacer con todo eso.

Somos animalitos todavía, los varones machistas, y es inútil pedir que dejemos de mirar a las muchachitas perfectas. Los ojos se nos van tras ellas, tras las curvas, porque llevamos por dentro un programa tozudo que hacia allá nos impulsa, como autómatas. Pero si logramos usar también esa herencia reciente, el córtex cerebral, si somos más sensatos y racionales, si nos volvemos más humanos y menos primitivos, nos daremos cuenta de que esas mujeres nuevas, esas mujeres bravas que exigen, trabajan, producen, joden y protestan, son las más desafiantes, y por eso mismo las más estimulantes, las más entretenidas, las únicas con quienes se puede establecer una relación duradera, porque está basada en algo más que en abracitos y besos, o en coitos precipitados seguidos de tristeza: nos dan ideas, amistad, pasiones y curiosidad por lo que vale la pena, sed de vida larga y de conocimiento.

Protesta formal a los mensajes de texto

2010-01-18T13:03:00.000-08:00

¿Cuándo fue que perdimos la capacidad de hablar? ¿Quién dijo que el celular nos iba mantener "comunicados"? No entiendo por qué creimos esa mentira.

Este es mi manifiesto formal en contra de los mensajes de texto, pero no de todos, solo de unos en particular: de los mensajes que sustituyen los sentimientos y las muestras de cariño.

¿Por qué tengo que conformarme con un "TQM" cuando lo que quiero oír es que alguien me quiere?

¿Quién dice que esto es un beso :-* ? No, no es cierto, yo no sentí nada.

Por un mensaje de texto alguien nos dice hoy que nos quiere y con el mismo mensaje a los dos días nos dicen "chao para siempre" ¿Cuándo perdimos la capacidad para vernos a los ojos y hablar de lo que sentimos?

¿Será que es más fácil, más rápido o simplemente nos comprometemos menos con un mensaje? ¿Por qué tenemos tanto miedo?

Qué pasó con la época en la que la gente se reunía para HABLAR, no para chatear con otras personas mientras estamos sentados al lado.

Y ni qué decir de los mensajes "genéricos" que todos alguna vez hemos reenviado, aquellos a los que a veces solo le cambiamos el nombre o corregimos alguna falta ortográfica y reenviamos a nuestros seres queridos... qué bajo hemos caído, ya hasta existen los sentimientos genéricos.

Por estas razones no solo protesto, sino que además propongo... propongo que confiemos, nos abracemos, nos besemos y nos digamos que nos queremos en vivo y a todo color, declaremosle la guerra a los mensajes de texto, ya no más :) :D ;P XOXO (besos y abrazos) quien quiera uno que venga y que deje otro a cambio.

Si nos hubiéramos conocido antes, este cuento sería leyenda

2009-10-07T16:44:00.000-07:00

Si nos hubiéramos conocido antes, este cuento sería leyenda, sería la trágica historia de una mujer que se enamoró de un hombre al que no le gustan las mujeres.

Pero nos conocimos ahora, cuando se supone que vos sabés qué querés y yo sé que te quiero a vos.

Si te hubiera conocido dentro del clóset ahí estarías todavía porque te hubiera encerrado para no verte salir, para no encontrarte afuera.

Esto es como un dejavú, ya lo había vivido y por cierto no me gusta.

Ya me había dado un respiro, pero volví al mismo punto.

¿Justicia divina?

2009-05-12T10:39:00.000-07:00

Las viejitas de antes decían: "Dios tarda pero no olvida".
Dice un amigo que vio un rótulo en Puerto Viejo que decía "señores de CANARA querían TLC ahora lo tienen"
No puedo más que reírme, es cierto "Dios tarda pero no olvida" la justicia divina sí existe.
Cuando el referendo estaba a lo más y mejor daba miedo oír Panorama, simplemente me vomitaba con lo urgidos que estaban por aprobar el TLC y ahora ¿qué pasó?
Ahora con la misma urgencia nos quieren obligar a estar de su lado, a reprochar a las "transnacionales de la música sus cobros abusivos" jajaja "cría cuervos y te sacarán los ojos"
Si bien es cierto, la famosa ley que ahora está en discusión data de 1992, nadie se acordaba de ella hasta que aparecieron las famosas leyes de implementación que sí son efecto directo del TLC, las que pusieron a CANARA a sufrir, ahora resulta que se rasgan las vestiduras por los efectos de un tratado que defendían a muerte, tamaña ironía.
Si esos cobros son abusivos o no? o hasta dónde llega el derecho de los autores? no es algo que quiera discutir aquí, hoy solo quiero decir que me siento vengada al igual que miles de costarricenses que nos encantan los dichos populares y que sentimos cierto regocijo cuando "se vuelve la tortilla".

El príncipe que no soñé

2009-04-15T18:12:00.000-07:00

Sos el príncipe que no soñé, el sapo que no se convirtió jamás, por más que lo besé.

Cuando me mirás no se qué esperar, no se qué es lo que pensás o tal vez no quiero saberlo.

Sos todo lo que nunca pedí, todo lo que nunca esperé, pero sos y aquí estás.

Sos una extraña mezcla entre ogro y osito de peluche. Creo que a vos más que a nadie he confiado mis secretos, pero estás demasiado distraído para darte cuenta.

Sos exactamente el patán que describen las revistas rosas, con el que no hay que juntarse, así sos.

Sos ese tipo de hombre que no pueden decir cosas tiernas en vivo, por eso aman los mensajes de texto.

Sos el mejor ejemplo de lo que uno no tiene que hacer en la vida, de lo que no hay que buscar en la vida, pero te me atravesaste en el camino.

Si mis amigas lo supieran me matarían, sos impresentable.

Creo que sos como un aguacero en un paseo por el campo, primero echás todo a perder pero al rato todo parece más divertido.

A veces no se si reir o llorar. No creo que haya un test de personalidad que pueda describirte, sos caso aparte.

Sos el príncipe azul que se destiñó en la primera lavada, todo un fraude.

Sos el promedio de la media y, a la vez, la excepción a la regla. Así de raro sos.

Sos todo lo que no pedí, el príncipe que no soñé, pero sos vos y no quiero que te vayás.

¿Cómo?

2009-03-10T14:14:00.000-07:00

¿Cómo?

¿Cómo hacer?
Si tus ojos me cautivan,
si tu mirada me envuelve,
si tus palabras me dominan,
si tu amor me duele.

¿Cómo no llorar?
Si es el único método para el desahogo,
sin sentir que mis lágrimas son como un río,
por donde navega el recuerdo,
en mis noches llenas de frío.

¿Cómo no soñar?
Si no te puedo olvidar.
¿Cómo no recordarte?
Si te llevo en mi sangre.

Si tus ojos me cautivan,
si mis lágrimas te llevan,
si estás en mi interior,
si te sueño,
¿Cómo no amarte?

Hace 9 años tuve la inspiración para escribir esto. Esa inspiración se fue, pero guardé este poema porque sabía que un día podría verlo diferente.

Hoy quiero compartirlo, porque los sentimientos (con el paso de los años) ya no son lo que fueron, es más, ahora son mejores porque el corazón ya no duele.

13 años, 98 días y media noche

2008-12-01T12:16:00.000-08:00

Hace 13 años, 98 días y media noche le hablé por última vez, me preguntó: "¿Es tu última palabra?" yo le dije: "Sí, chao" y se acabó.

Es raro pero cuando una tiene 13 años le parece que todo es definitivo, en ese momento lo era, pero tantos años después me doy cuenta de que esta historia aún no ha terminado de escribirse.

Yo tenía 12 años y varios meses, acababa de salir de la escuela y creía que tenía el mundo en la mano. Alejarme del cuido de mis padres para poder ir a experimentar un nuevo mundo en el Colegio me abrió un abanico de posibilidades.

Empecé a conocer tantas personas como pude y pronto me hice de mi grupo de amigos. Las feministas tienen razón en mucho de lo que dicen, pero a mi un hombre caballeroso siempre me mata, ni modo así es.

Él, siendo sincera, no tenía nada de particular, excepto esa casi obsesión por tratarme bien y eso para mí fue una trampa. Sentirme bien en su compañía y la rebeldía de la naciente adolescencia me impulsaron a aceptar una relación que, si alguien me pregunta, nunca entendí.

Lo quise como se quiere a un buen amigo, aunque de amor no hubo nada. Ahora lo entiendo, pero hace años no era así, por eso no supe valorarlo y lo arruiné todo.

Si pienso en las grandes historias de la humanidad siempre hay un chismoso y esta, aunque humilde, también lo tiene. No faltó quien le dijera a mis padres lo de mi "noviazgo" y ahí acabó todo.

De repente, me vi obligada a tomar una decisión: "el novio o el colegio" -sentenció mi mamá con severidad-, mi papá ni siquiera quiso hablarme.

En realidad ni siquiera lo pensé, él siempre estuvo en segundo plano, así que decidí acabar con todo de una vez: lo cité, le hablé despacio pero convencida, casi no le di tiempo de reaccionar (él siempre me convencía con su insistencia para todo) así que lo dejé con la boca abierta y los ojos "vidriosos".

-Lo he pensado mucho y quiero decirte que ya no siento lo mismo por vos.

-¡¿Qué?!

-Sí, la verdad ya no te quiero igual y prefiero que terminemos aquí.

-¿Pero, por qué? qué hice? que pasó?

-Nada, no es culpa tuya, soy yo, son mis sentimientos.

Palabras más palabras menos, prácticamente hablé sola, él se limitó a escuchar y llorar. Yo nunca había sido tan fría, tan insencible.

"Se acabó" me dije a mí misma, ya no más. A partir de ese momento, hice todo lo necesario para demostrarle a mis papás que ya no había novio: cambié de bus, de ruta, de horario, quemé las cartas, las tarjetas, los papelitos, todo (excepto el peluche y los poemas, no tuve valor), hice todo lo que una adolescente inmadura podría hacer para alejar al chico que la sigue, sólo para tener una respuesta, una razón.

Lo único que no cambié fue la relación con nuestros amigos comunes, más bien mejoró; él en cambio decidió alejarse, recluirse. Nos dejamos de hablar, era lógico. Nunca podré dimensionar el daño que le hice, ahora lo sé.

Una noche recibí un mensaje de texto en mi celular, a decir verdad, hace años que lo estaba esperando. 13 años, 98 días y media noche, tuve que esperar para empezar a saldar una cuenta pendiente.

Hoy no somos amigos, aún no aspiro a eso, pero al menos nos saludamos y muy de vez en cuando, intercambiamos un mensaje de texto genérico, de esos que se envían los amigos para calmar el peso de conciencia por no verse.

Sé que él pregunta por mí y se interesa por saber cómo estoy, yo lo agradezco y de corazón lo admiro, tal parece que él sabe perdonar. Yo en cambio, no puedo olvidar.

No olvido que fue mi primer novio, mi primer beso, el primer cariño sincero... no me arrepiento de lo que hice, pero sé que no lo hice bien. Hoy, después de tantos intentos fallidos, no puedo más que sonreir, las segundas oportunidades si existen, lástima... "nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos." Pablo Neruda

POR HILDA

2008-08-11T14:54:00.000-07:00

Casi no conocí a Hilda, pero supe que era una buena mujer cuando la ví por primera vez. Tenía una sonrisa limpia y sincera, como la de esas mujeres que no tienen miedo a querer.
La vi bailando bajo una cascada de luz azul y tuve la extraña impresión de que cuando bailaba su espíritu se desprendía de su cuerpo.
Hilda era una mujer enamorada (como tantas), tenía sueños planeados y cumplidos (como muchas) y alguna vez dio todo por amor (como todas).
Muy joven aún ya había cumplido dos grandes retos: hacer una carrera en danza y formar una familia.
El hombre que escogió para que la acompañara a vivir el resto de su vida le dio unos meses de felicidad, unas semanas de duda, unos días de tristeza, unas horas de dolor y se robó para siempre sus últimos minutos de vida...
Hilda, como tantas mujeres, fue engañada por su marido.
Ella supo de la traición por la boca de la amante de su esposo, ella misma fue a su casa a contarle todo, a clavarle como un puñal, una verdad que tal vez nunca quiso conocer.
No sé qué dijo, qué sintió, qué esperaba el marido, la verdad aunque lo supiera no lo escribiría, no merece ni una línea.
Hilda no soportó la verdad, el dolor fue tan grande que se materializó en su sangre, en su corazón, en su cerebro... de emergencia fue trasladada al hospital con un aparente derrame cerebral, luego vino la muerte neurológica... y la paz.
Hilda no pudo decidir por sus últimos minutos de vida, su marido lo hizo por ella.

Esta historia me llegó por terceras y cuartas voces, no tengo todos los detalles y tal vez nunca los tenga, pero la historia de Hilda no puede quedar en el olvido.
Los culpables no pagarán legalmente por una muerte injusta, pero en la memoria de quienes conocimos a Hilda no tendrán descanso.
Ninguna mujer debería morir por culpa de un hombre, ninguno lo merece.
La violencia doméstica es una realidad que nos aplasta, pero además, hay otras formas de matar a una mujer: el dolor de una traición es una muerte con tortura.
Hasta cuándo nos matarán los hombres que amamos???
Hasta el día en que nosotras decidamos que ya no son nuestra vida.

¿CÓMO DECIR TE QUIERO?

2008-04-28T18:34:00.001-07:00

Me mandaron este poema por mensaje de texto, lo busqué en Internet y apareció en un blog llamado jetchiki. Me pareció tan hermoso que quiero compartirlo con ustedes:

¿CÓMO DECIR TE QUIERO A TRAVÉS DE LA DISTANCIA?
¿CÓMO HACERTE SABER QUE ESTOY PENSANDO EN TI Y QUE ME HACES MUCHA FALTA?
QUISIERA ENCONTRAR UN ANGEL O QUIZÁS UN AVE ENCANTADA,
QUE CARGUE TODOS MIS BESOS Y LOS ESPARZA EN TU ALMOHADA.
¿CÓMO ENCARGARLE A LA BRISA, QUE AL PASEAR DE MADRUGADA,
LLEVE HASTA TI MIS CARICIAS Y LAS ABANDONE EN TU ESPALDA.
¡AY SI PUDIERA CON ESTRELLAS ESCRIBIR ALGO EN EL CIELO Y QUE TÚ, AL ALZAR LA VISTA, PUDIERAS LEER: TE QUIERO!

Le pido su renuncia

2008-04-01T08:09:00.000-07:00

"Le hago una cordial invitación a renunciar", esta es la frase preferida de nuestros queridos hermanos Arias.

Primero Kevin Casas y el célebre memorando, ahora el angustiado Berrocal y la famosa lista de políticos relacionados con las FARC. Parece que cuando algo incomoda al Gobierno no dura mucho.
La estrategia de los Arias es simple: se les cuela un escándalo, entonces salen con cara de consternación diciendo que no saben qué pasa, diciendo que este funcionario nos traicionó, se equivocó o lo que sea, pero que lo siguen queriendo porque claro, si lo nombraron es porque es capaz, conocedor, etc.
El funcionario en cuestión sale desmintiendo o enredando lo que dijo antes y agradeciendo al Gobierno por su apoyo y por la confianza.
Pocos días después nos "sorprenden" con una renuncia, de preferencia un sábado o domingo como para no tener que dar muchas declaraciones y pare de contar.
O sea que los escándalos aquí se acaban con renuncias obligadas o despidos solapados. Pero que bonito!

¿Alguien sabe donde anda Kevin Casas?
No, ninguno de nosotros sabe porque Kevin ya pasó de moda y a los medios de comunicación tradicionales no les interesa si el famoso memorando le arruinó la vida o por el contrario, se la mejoraron ubicándolo en una empresa reconocida o en otro país en un buen puesto, lejos de las argucias de la política.
Pues ahora le tocó a Berrocal. ¿Qué pudo ser tan terrible para que el Gobierno prefiriera el escándalo de botar a Berrocal, antes de que hablara sobre la famosa lista?

Definitivamente han de tener una buena razón, porque Berrocal ha sido “compa” de Rodrigo Arias desde la U y durante la campaña política podía vender su alma al diablo con tal de que Oscar lograra la presidencia. ¿Qué pasó entonces? ¿Será que vendió su alma de verdad?

"El amor echa fuera el temor"

2008-02-18T16:16:00.000-08:00

Pocos protagonistas pueden jactarse de haber dado título a la historia que les dio vida, Rebeca es una de ellos.
En un lugar de Costa Rica, donde se vive el ardor y se respira el aliento del mar Caribe (a pesar de que la cédula de los oriundos dice que aun ahí es Cartago), Rebeca, joven mujer de 25 años, delgada, con la piel coloreada por el sol, se sienta en el piso del corredor de su casa a contemplar el espacio donde hace tan solo unos meses existió un colorido jardín.
El jardín de Rebeca tenía de todo: rosas, margaritas, flores de muerto, matas de café, vástagos, lirios y una cantidad de flores irreconocibles que aportaban color al caos de la fachada.
Pues, de un plumazo el jardín desapareció.
Ahí estaba Rebeca, contemplando el jardín que ya no está. En sus manos se puede ver un espejo redondo, en su luna nunca se ven reflejadas las pobladas cejas que enmarcan los ojos de Rebeca, no, ella finge, nunca se depila las cejas, ni siquiera se mira en el espejo; si Elena, su madre, fuera más observadora, vería que las cejas siempre están pobladas, que el arco nunca ha estado definido. No, Rebeca nunca se ha mirado en ese espejo.

Del otro lado del río.

Armando es joven, más de lo que parece, pero el sol es cruel y le ha sumado algunos años, los mosquitos no duermen, lo persiguen como una penitencia a donde vaya y las cajuelas de café en su espalda pesan cada vez más, aunque valen menos; su bigote, apenas punteado, le da un aire a retrato antiguo y le suma unos años más.
Un día Armando sale de su casa, cuestión nada fácil pues debe salir a caballo, dejarlo a la orilla del río, cruzar el río por el andarivel y caminar 7 kilómetros para llegar a la orilla de la calle por donde pasa el bus que lo llevará a su destino. Pero, este es un día diferente, Armando sabe que el viaje vale la pena, un destello de luz en la mañana se lo confirmó: "hoy es el gran día".

De este lado del río.

Es el año 2007, pero Rebeca no puede salir sola de su casa, en su cuarto se dispone a dejar todo acomodado, mientras aparece la tía que la acompañará a hacer los mandados. Su papá y su hermano se encuentran en la finca trabajando. Su madre en la cocina, preparando el almuerzo, Rebeca nunca participa de esa tarea, su padre dispuso que no aprenda oficios domésticos, "porque al rato y se le pueda ocurrir casarse... si al hombre se le llega por el estómago, ningún tonto se interesará en ella.

A Armando le gusta cocinar.

La tía se tarda más de lo esperado, pero Elena no puede estar sin su medicina, decide arriesgarse y pedirle a Rebeca que vaya sola a recogerla, pero debe regresar pronto, antes de que su padre vuelva del trabajo, si la encontrara sola en la calle, podría repetir aquella escena que todos quieren olvidar.
Rebeca saca su espejo para retocar sus cejas por última vez antes de irse.
Se despide con prisa, con el valor que da una última oportunidad, correrá los cuatro kilómetros que la separan de la carretera principal con tal de no ser descubierta.
Armando camina con rapidez, casi corre, casi vuela, si su primo le hubiera prestado la moto todo sería más sencillo pero hoy no, ni modo. Mientras, su mente está muy lejos, a más de un año de ahí.

El principio.

Era un día muy caluroso, como todos en ese pueblo, en la misa mensual no cabe un alma más, pero Armando se resiste a salirse de la iglesia sin la bendición. El sacerdote hace una inesperada pausa antes del esperado “podeis ir en paz” para dar la palabra a una joven, la mujer tímidamente alza la voz para invitar al pueblo a la próxima graduación de la escuela.
Armando frunce el ceño, no escucha bien y además no entiende cómo puede sobrevivir esa mujer dentro de su sauna portátil: un vestido de pana verde, desde el cuello hasta los tobillos.
A la salida de misa, Armando se acerca a la chica con cierta curiosidad, ella habla con otras mujeres pero Armando irrumpe en la conversación.

- Disculpe, ¿ A qué hora es la graduación?

Rebeca no entiende porqué todo el mundo se mete en su vida, ninguna decisión ha sido nunca suya. A su alrededor las vecinas se disputan por decidir cómo se hará el acto de graduación, nadie parece recordar que ella es la maestra de ceremonia oficial designada directamente por el maestro, solo ese joven que se dirige a ella: - Disculpe, ¿ A qué hora es la graduación?
Roja de vergüenza, Rebeca se percata de que no dijo la hora del acto de graduación en su aviso parroquial.
Mientras, Armando expectante contempla su rostro enrojecido, sus cejas pobladas, sus ojos tan despiertos, sus labios tan rojos... que se abren para decir, con un hilo de voz: “ a las cuatro, en el comedor de la escuela”
En ese momento, María, la tía de Rebeca, interrumpe para preguntarle a Armando por su familia, al parecer unos viejos conocidos, Armando responde sin prestar mucha atención a lo que pregunta la tía, él no puede dejar de mirar a Rebeca, le sorprende como en tan pocos minutos su expresión pasó de vergüenza a sorpresa, ahora pálida, Rebeca contempla la conversación desde el limbo de sus pensamientos.
María, la tía, se percata del descarado interés de Armando en su sobrina, y con una pregunta despierta a los dos de su trance:

- ¿Ustedes se conocen?

Armando nunca dejó de mirar de esa forma a Rebeca, ni en la graduación, ni en misa, ni en las pocas ocasiones que se cruzaron por la calle polvorienta, sentía una profunda curiosidad por conocerla, por preguntar, por entender... pero no era fácil.
Se las arregló para acercarse, para evadir a la tía omnipresente. Para cifrar sus sentimientos, para compartir sus pretensiones.
Pero, Rebeca no daba respuestas concretas, solo una:

- Tiene que hablar con mi papá.

Ese día Armando no se esmeró en su apariencia, más bien dedicó todo su tiempo a ensayar sus palabras, sus gestos, sus argumentos. Llegó a la pulpería de José, el papá de Rebeca, con el único bien que tenía: su valor.
José escuchó al recién llegado sin mover un músculo. Armando terminó su petición y esperó en silencio, el segundo inmediato fue eterno, José se acercó tanto a su cara que podía ver perfectamente las manchitas amarillas que inundaban los ojos verdes desteñidos y coléricos de José.
- No gracias, todavía puedo mantener a mi hija. Fue la única respuesta de José, luego giró sobre sus talones y desapareció por la puerta.

En la guerra y el amor... todo se vale

La vigilancia de la tía fue redoblada y las salidas a la calle disminuidas, pero nada paraba la constancia de Armando, cualquier persona podría ser un mensajero, las cartas de amor iban y venían, la redacción no era la mejor, pero los sentimientos siempre fueron claros. Pronto el papel dejó de aguantar el peso y Armando pasó de las palabras a los hechos. En la última carta planteó una cita y una estrategia.
Rebeca esperó a que se apagaran todas las luces de su casa, sin hacer ruido se cambió de ropa, se maquilló y se arregló como nunca, no había terminado de perfumarse cuando escuchó un pequeño golpeteo en su ventana, corrió la cortina y encontró del otro lado una sonrisa cómplice.
A partir de ese día, Rebeca y Armando siguieron viéndose a escondidas, en la oscuridad de la noche. Armando se escurría por la plaza del pueblo hasta internarse en el frondoso jardín de Rebeca. El golpeteo en la ventana detenía por unos segundos el corazón de Rebeca que se desbocaba luego cuando corría la cortina.
Por la celosía abierta, se juntaban un tanto incómodas, sus manos. Armando aprendió a acariciar las manos de Rebeca con una delicadeza que antes no conocía, memorizó cada uno de sus detalles, tanto que podía dibujarlas con los ojos cerrados. Ella era feliz solo con la posibilidad del contacto, solo con saberse correspondida.
Así pasaron meses, conociéndose, contemplándose entre las rejas de las ventanas, contándose su vida a susurros, en la penumbra de la noche tomados de la mano.
Un golpe sordo los sobresaltó, Armando pudo ver la silueta de José, que se acercaba con un gran cuchillo en la mano.
Rebeca gritó primero a su padre para que no lo hiciera y luego a Armando para que escapara. Para Armando el tiempo se congeló, miró como José salía de la casa, el cuchillo afilado destellaba, pero ni siquiera se movió, vio su tono amenazante pero no escuchaba lo que le decía, de pronto el llanto de Rebeca que le rogaba que se fuera lo sacó de su limbo, con un movimiento involuntario le dio la espalda y empezó a caminar despacio, sin miedo, sin prisa. José se detuvo en el último momento, la rabia y el desconcierto por la actitud de Armando no lo dejaban pensar. Rebeca miró por la ventana como Armando se alejaba y ahí decidió que no lo perdería.

La esperanza es lo último que se pierde.

Por primera vez Armando no supo qué hacer, no podía renunciar pero no sabía cómo seguir. Decidió esperar sin saber muy bien qué esperaba.
Rebeca tuvo que cambiar de cuarto y por primera vez en su vida faltó a la misa mensual. El jardín se empezó a secar.
Así pasaron dos meses de piedra, el nombre de Armando no se volvió a escuchar, el mutismo a la hora de la cena era insoportable. Rebeca no dejó de comer, no dejó de dormir, pero tampoco dejó de pensar en Armando.
Con el paso de las semanas recobró la poca confianza de su familia y volvió a salir con María, así supo que fue su tío quien delató a Armando y que él había intentado por todos los medios enviarle cartas, pero la historia del cuchillo ya era conocida por todo el pueblo y nadie quería arriesgarse.
Rebeca fingió que no le importaba y le hizo creer a todos que había olvidado a Armando. Pronto corrió el rumor de que Rebeca estaba enamorada del mandador de la finca, un hombre casado, jefe del padre de Rebeca, un chisme demasiado jugoso como para pasar desapercibido en un pueblo tan pequeño.
La historia de Armando pasó a segundo plano ya nadie parecía acordarse de él.

El espejo

De pronto Rebeca empezó a interesarse por arreglarse en el corredor de la casa con un espejo, pasaba horas contemplándose, peinándose sus frondosas cejas, Elena no entendía esa repentina vanidad y empezó a sospechar que Rebeca esperaba en el corredor para ver pasar al mandador de la finca, eso la llenaba de preocupación pero no sabía cómo planteárselo a su esposo.
Extrañamente Rebeca y Armando empezaron a coincidir en los lugares más insospechados, las pocas veces que Rebeca salió de su casa en los meses próximos siempre se encontró con Armando, pero sus padres nunca lo supieron.
Rebeca y Armando tenían un secreto muy bien guardado.
Todos los días en la mañana, Rebeca salía al corredor con su espejo, allá, del otro lado del río, a kilómetros de distancia un destello respondía.
Nadie sabe cómo, lo cierto es que Rebeca y Armando se comunicaban con espejos. Destellos van, destellos vienen, un código secreto que solo ellos conocen.
Pero nunca falló.
Ese día, Elena necesitaba su medicina, pero María se tardó demasiado. Por primera vez, después de muchos meses, le permitió a Rebeca salir sola de su casa para que fuera a traer la medicina. Rebeca toma su espejo por última vez, con un reflejo apresurado convoca a Armando al lugar indicado, “hoy es el gran día”.
Rebeca se tarda más de lo acordado, Elena no sabe qué hacer, cuando José se entera va a buscarla. En la parada del autobús, José planea el castigo que le dará, pero Rebeca no llega.
En el último autobús aparece una vecina, que trae la medicina de Elena, Rebeca ya no volverá.
Armando no tiene mucho que ofrecer, Rebeca tiene solo lo que trae puesto, pero ambos son libres y eso es suficiente.
Unos meses después, Rebeca corta unas florecillas blancas en su nuevo jardín, en unas horas adornarán el altar de la iglesia donde se celebrará la boda más esperada del pueblo.
La iglesia adornada para la ocasión, estaba abarrotada, sin embargo, el espacio de los padres de la novia nunca fue ocupado.
En el altar, Armando espera impaciente.
Por la puerta aparece Rebeca, radiante en su vestido blanco. Antes de unirse con Armando, echa un último vistazo al techo, ahí cuelga su frase preferida, la que quiso compartir con todos los que presenciaron la boda: “el amor echa fuera el temor”.

Historia verdadera, yo estuve ahí.